Hand-Reichung Gottes

Guter Gott,
auch dieses Jahr soll es wieder Weihnachten werden,
doch fühle ich mich,
wie eingeladen zu einem großen Fest,
und habe kein Geschenk dabei.
Mit leeren Händen stehe ich da.
Ich stehe vor Dir in Leere und Mangel,
nach über zwei Distanz-Jahren in der Pandemie
sind die Akkus der Geduld leer.
nach neun Kriegsmonaten
mangelt es mir an Vertrauen für ein gutes Ende.

Und trotzdem sind wir eingeladen von dir,
unsere leeren, betenden Hände Dir hinzuhalten.
Reiche uns deine liebende Hand,
schenke uns Segen und gebe uns Kraft,
wenn wir einander um uns sorgen.

Damit kann auch dieses Jahr wieder Weihnachten werden,
das Fest deiner Hand-Reichung.
Amen.

Hans-Jörg Fritz-Knötzele

NOVEMBER

Das Licht erlischt.
Die Nacht wird lang, es wachsen die Schatten,
Der Wald wird kahl, leer werden die Matten.
Wir essen Asche, ins tägliche Brot gemischt. -
Das Licht erlischt.

Das Licht ist tot.
Still sind die einst so fröhlichen Gassen,
Wieviel haben uns auf immer verlassen,
Die am Tisch mit uns saßen, mit uns brachen das Brot!
Das Licht ist tot.

Das Herz ist schwer.
Wo sind, die vor uns dahingegangen?
Das Licht am Himmel wird neu erprangen,
Die toten Menschen kommen nie mehr, - nie mehr. -
Das Herz ist schwer.

Ricarda Huch

An manchen Tagen

gehöre ich mir nicht.

Ich gehöre ihr,

die vom Unwiederbringlichen spricht.

Wie eine ergebene Schülerin

hänge ich an ihren Lippen.

Ich zähle geduldig mit ihr

die vielen Entbehrungen

und halte unter ihren Aufzeichnungen

das schwarze Buch der Untröstlichkeiten.

Ich stimme in ihre Klagen ein

wie ein knöchernes Windspiel,

das singen muss.

mein Herz schlägt

im Takt, den sie vorgibt,

mal träge, mal unruhig

und manchmal so ängstlich rasend,

dass meine Hände nass

wie Brunnenschalen sind.

Wenn ich nur lange genug gehorsam bin,

legt sie mit majestätischer Geste

ein staubkorngroßes Wunder

tief in meine Brust:

ein Bild,

ein Wort,

einen Klang.

Auch einen Duft.

Die ganze Herrlichkeit einer Erinnerung,

in der ein Leben wieder gegenwärtig wird.

Niemand beschenkt mich wie sie,

die Trauer, meine geliebte Feindin,

meine Verbündete gegen das Verschwinden,

der ich gehöre,

an manchen Tagen.

Giannina Wedde

Die Zeit heilt alle Wunden,

heißt es,

als wüchse barmherzig

eine neue Haut

über offenes Fleisch.

Doch die Zeit ist kein Heiler.

Sie fügt bloß den sterblichen Dingen

das Vergessen hinzu.

Bald wissen wir nicht mehr,

woran wir kranken.

Giannina Wedde

Jedes Jahr, um die gleiche Zeit,

stirbt mein Herz deinen Tod.

Wenn der Kalender Sommer anzeigt,

falle ich mitten in den Winter.

Wenn die Natur Bunt anlegt,

sehe ich Grau.

Wenn die Sonne sich auf den Gesichtern spiegelt,

ist sie für mich in Trauer.

Jedes Jahr, um die gleiche Zeit,

sterbe ich deinen Tod.

Um danach das Atmen

neu zu lernen.